OXIDO QUE TRABA LA GARGANTA (POEM+POEM) RUST THAT CLOGS THE THROAT
Por Francis Berti
Hay un punto exacto en el que la cortesía deja de ser elegancia y se vuelve una armadura pesada, un óxido que traba la garganta. Te estás alejando de la respuesta correcta porque la respuesta correcta le pertenece a la burocracia de los hombres limpios, a los que miden el tiempo en relojes que nunca se atrasan. Y la prisa, esa desesperación por llegar a un sitio que no existe, solo sirve para malgastarse en su propio vértigo.
Te hundes en la razón de un gentilhombre. Un tipo que aprendió a tragar veneno sin hacer muecas, que guarda la compostura mientras por dentro se rompen las bisagras. Un hombre que jamás pronunciaría una obscenidad a quien se la tiene bien merecida, no por piedad hacia el otro, sino por el rigor ciego de su propia gentileza. Pero el cuerpo sabe. El cuerpo rechina. Y en ese crujido de dientes, la obscenidad contenida busca salida, lista para estrellarse como una piedra contra ese bulto callado, sin perder un solo rasguño, pero cargada con todos los perdones que la decencia exige pedir antes de disparar.
Todo se hizo con el consentimiento del que acepta el juego. De haber decidido estar, de haber puesto el pecho. Pero el problema de consentir es que no garantiza la permanencia. No hay índices, no hay planillas ni métricas que aseguren que algo va a perdurar. Y cuando no perduras, la condena es aplastante: solo quedas reducido a durar. A estirarte en el calendario, día tras día, consumiendo la materia sin dejar huella, flotando en el vacío hasta que la última boca pronuncie la sentencia definitiva, la lápida de aire que te liquida con una sonrisa fría: “eres un gentilhombre”.
Ahí, en la paz de la paz, la cortesía se revela como el funeral de la pasión, y el gentilhombre se queda a solas con el eco de las obscenidades que jamás se atrevió a escupir.