LOS CLAROSCUROS DEL INSTANTE PREVIO (POEM) THE LIGHT AND SHADOWS OF THE PREVIOUS MOMENT
Por Francis Berti
Es un sismo sordo. Esa vibración que antecede al movimiento, donde el cuerpo entero se paraliza antes de cruzar la puerta o dar el paso definitivo hacia el otro. El claroscuro no es solo una sombra sobre la luz; es el peso brutal del segundo justo antes de que algo suceda.
Está la invitación, la cita, el compromiso de la presencia. Y de pronto, la grieta. El trayecto hacia el encuentro se convierte en un terreno minado de vacilaciones donde la mente calcula el costo de exponerse. La decisión de abortar el plan no llega como un pensamiento limpio o una excusa elegante; irrumpe desde la torpeza de la inmediatez. Dejar que el tiempo pase, no dar la señal, dejar que el «no aparecer» sea la forma más cobarde y tajante de romper el hilo.
Se siente una embriaguez extraña, una marejada densa que no necesita una sola gota de alcohol para sentirse como la resaca de una borrachera devastadora. Es el mareo de abandonar todo de golpe, de salir huyendo de la escena sin haber raspado la superficie, sin haber arriesgado la piel.
Y entonces llega el bochorno. El abuchara y miento de la propia incongruencia: quedarse a solas frente a la paradoja de haber preferido la nada antes que el riesgo, de haber elegido perderse todo con tal de evitar el peso del todo. Pero la huida no trae paz; solo cambia el ruido de afuera por el eco de adentro. En la nuez misma del pensamiento, agazapada y constante, empieza a girar la misma tuerca oxidada: «Podría haber dicho…», «¿Qué podría haber sido?».
El encuentro abortado no desaparece; se transforma en un fantasma. Nos quedamos habitando el Claroscuro, ese espacio suspendido entre la cobardía de no ir y el tormento inagotable de imaginar lo que nos perdimos. ¿Cómo habita en esa embriaguez amarga cuando el «no estar» gana la partida?